Мы продали искусство за гроши
Отдали за тридцатку серебра.
И что же стало, милый друг скажи
Достойной оказалась ли цена.
Ты позабыл с чего путь начинал
И мыслей не было, ни о деньга, ни славе
Ты создавал, все то о чем мечтал,
Теперь идеи проживают среди хлама.
И сколько сейчас стоит та картина
Что пишешь на заказ, но без души
Я б за неё не дал бы больше гривны,
А вот за старую от сердца своего ключи.
Мои стихи как и твои картины
Уже не так скупаются людьми.
За старые мне никогда не стыдно,
А новые себе я говорю сожги.
Они бездушные, пустые, нелюбимые.
В них то, что видеть большинство хотят.
Они как дети, только неродимые.
Что грузом тяжким, на душе висят.
А может стоит все же полюбить.
Ведь как никак они мое творенье
И прошлое скорее отпустить
Оно всего всего лишь пережиток времени.
К истокам возвратиться невозможно
Не суждено нам повернуть все вспять
И пусть порой бывает в жизни сложно.
От нового не стоит убегать.
